Os homens ir?o deixar-te, a tua beleza ir? desaparecer, os teus filhos ir?o crescer e partir e tudo o que pensaste ser a tua vida ir? azedar; a ?nica coisa com que podes contar ? contigo mesma e com o teu talento.

Tudo parecia organizado da melhor forma poss?vel, como se de fato o mundo constasse somente de palavras, como se assim o pr?prio horror fosse trazido para dimens?es seguras, como se para cada aspecto de uma coisa houvesse um reverso, para cada mal um bem, para cada dissabor um prazer, para cada infelicidade uma felicidade e para cada mentira um quinh?o de verdade.

Ela pensou que talvez a magia estivesse mesmo nas menores coisas. Era s? termos olhos atentos e cuidadosos para a encontrar. E ela gostava do que estava vendo.

M?mias n?o eram mais assustadoras do que qualquer obra de arte naquele museu. Eram artefactos, coisas mortas, extintas h? muito tempo, sem alma e sem sentimentos. Os vivos eram mais aterrorizadores.

Afinal de contas h? coisas que, por mais que se tente usar uma voz agrad?vel e umas palavras d?ceis, s?o inalter?veis. A verdade ? o que ?! E h? verdades que n?o podem ser ado?adas.

N?o importava que Deus no c?u fosse cat?lico, protestante ou hindu. O que importava era uma coisa mais profunda, mais antiga e mais forte do que qualquer imagem dessas: um conceito do bem baseado na afirma??o da vida, na repulsa ? destrui??o, ? perversidade, ao uso e abuso do homem pelo homem. Era a afirma??o do humano e do natural.

"Essas duas hist?rias - a do lado de dentro e a do lado de fora - podem ser contadas sobre cada um de n?s. Ao cham?-las de 'hist?rias' n?o pretendo diminu?-las. Algumas s?o, apesar de tudo, verdadeiras. O problema ? que temos muita dificuldade em ver como ambas as hist?rias que contamos sobre n?s podem ser verdadeiras. O efeito da segunda hist?ria, aquela contada do lado de fora, parece uma dr?stica realoca??o do nosso papel na trama. Longe de sermos o personagem principal da hist?ria, estamos reduzidos a um figura??o. A hist?ria do lado de dentro gira ao nosso redor, mas na outra hist?ria cada um de n?s ? apenas um simples personagem em meio a muitos outros, um personagem cuja entrada em cena ? determinada por outras pessoas e que n?o tem nenhum controle real sobre a hora da sua sa?da do palco. As coisas que impulsinam nossas vidas, as coisas que queremos, nossos planos, projetos e metas - aquilo que podemos chamar de nossa motiva??o - s?o o resultado de for?as que n?o controlamos. Aparentemente, nosso papel foi escrito por outra pessoa. Temos pouco controle sobre o seu conte?do e n?o temos a menos ideia de qual ? o seu sentido.

? muito mais lisonjeiro,(...)lutar-se por alguma coisa bela e ideal e saber ao mesmo tempo que n?o se conseguir? alcan??-la. Os ideais ser?o algo que se possa alcan?ar? Viveremos para cabar com a morte? N?o, viveremos para tem?-la e tamb?m para am?-la, e precisamente por causa da morte ? que nossa vida vez por outra resplandece t?o radiosa num belo instante.

Quando ouvimos os sinos, ouvimos aquilo que j? trazemos em n?s mesmos como modelo. Sou da opini?o que n?o se dever? desprezar aquele que olhar atentamente para as manchas da parede, para os carv?es sobre a grelha, para as nuvens, ou para a correnteza da ?gua, descobrindo, assim, coisas maravilhosas. O g?nio do pintor h?-de se apossar de todas essas coisas para criar composi??es diversas: luta de homens e de animais, paisagens, monstros, dem?nios e outras coisas fant?sticas. Tudo, enfim, servir? para engrandecer o artista.

Encheremos o mundo de coisas preciosas. Ser?o tantas que os homens passar?o por elas julgando-as banais.