Las propias palabras, que no son cosas, que s?lo las designan lo mejor que pueden, y design?ndolas las modelan, incluso las que sirvieron de manera ejemplar, suponiendo que tal pudiera suceder en alguna ocasi?n, son millones de veces usadas y otras tantas desechadas, y despu?s nosotros, humildes, con el rabo entre las piernas, como el perro Encontrado cuando la verg?enza lo encoge, tenemos que ir a buscarlas nuevamente, barro pisado que tambi?n ellas son, amasado y masticado, deglutido y restituido.

?Tienes idea de cu?ntas vidas debimos cruzar antes de que logr?ramos la primera idea de que hay m?s en la vida que comer, luchar o alcanzar poder en la Bandada? ?Mil vidas, Juan, diez mil! Y luego cien vidas m?s hasta que empez?ramos a aprender que hay algo llamado perfecci?n, y otras cien para comprender que la meta de la vida es encontrar esa perfecci?n y reflejarla.

Leer un buen libro es casi como estar en la luna. Durante esos instantes, mientras te sumerges entre las p?ginas, dejas de tener los pies en la tierra, viajas lejos, a otros lugares, a otros mundos, a otras vidas...

Esta poetisa que jam?s escribi? una palabra y se halla enterrada en esta encrucijada vive todav?a. Vive en nosotras y en m?, y en muchas otras mujeres que no est?n aqu? esta noche porque est?n lavando platos y poniendo a los ni?os en la cama.

La memoria es como libro en el cual se escribe toda nuestra vida. Algunas veces deseamos cerrarlo y olvidarlo para no recordar todos los escabrosos detalles, y otras veces deseamos abrirlo y observarlo detenidamente, queriendo volver a sentir lo mismo que sentimos en aquel momento.