Admirer quelqu'un, s'inspirer de son parcours, c'est avant tout grandir et devenir soi.

Toutes les erreurs de la critique commises ? mon ?gard, ? mes d?buts, furent qu'elle ne vit pas qu'il ne fallait rien d?finir, rien comprendre, rien limiter, rien pr?ciser, parce que tout ce qui est sinc?rement et docilement nouveau - comme le beau d'ailleurs, porte sa signification en soi-m?me. La d?signation par un titre mis ? mes dessins est quelquefois de trop, pour ainsi dire. Le titre n'y est justifi? que lorsqu'il est vague, ind?termin?, et visant m?me confus?ment ? l'?quivoque. Mes dessins inspirent et ne se d?finissent pas. Ils ne d?terminent rien. Ils nous placent, ainsi que la musique, dans le monde ambigu de l'ind?termin?. Ils sont une sorte de m?taphore.

Si quelques heures font une grande diff?rence dans le c?ur de l'homme, faut-il s'en ?tonner ? Il n'y a qu'une minute de la vie ? la mort.

Tous les hommes sont menteurs, inconstants, faux, bavards, hypocrites, orgueilleux et l?ches, m?prisables et sensuels ; toutes les femmes sont perfides, artificieuses, vaniteuses, curieuses et d?prav?es ; le monde n'est qu'un ?gout sans fond o? les phoques les plus informes rampent et se tordent sur des montagnes de fange ; mais il y a au monde une chose sainte et sublime, c'est l'union de deux de ces ?tres si imparfaits et si affreux. On est souvent tromp? en amour, souvent bless? et souvent malheureux ; mais on aime, et quand on est sur le bord de sa tombe, on se retourne pour regarder en arri?re ; et on se dit : " J'ai souffert souvent, je me suis tromp? quelquefois, mais j'ai aim?. C'est moi qui ai v?cu, et non pas un ?tre factice cr?? par mon orgueil et mon ennui.

J'ai lu les postmodernistes avec un certain int?r?t avec m?me admiration. Mais quand je les lis, j'ai toujours cet horrible sentiment lancinant que quelque chose d'absolument essentiel est oubli?. Plus on dit qu'une personne est un produit social, ou un confluent de forces ou fragment?e, ou marginalis?e et plus on ouvre tout un nouveau monde d'excuses.